Y en realidad no me ha molestado demasiado.

Yo he sido la carta que has tomado desde el principio, pero que está sobre tu rodilla bajo la mesa. Cuando me levantas en tu mazo, estoy al borde del abanico, sólo para dar mi espalda a tus oponentes y mirarte directo a los ojos. Aún así, nunca me has querido jugar.

Varias veces tonteaste conmigo, hiciste como si me fueras a lanzar sobre la mesa; enseguida dudaste y no lo hiciste. Yo seguí siendo la carta de atrás.

Entonces, poco a poco comencé a acostumbrarme a esperar a que me buscaras solo cuando me necesitabas, a que me llamaras solo cuando me quisieras oír, y aun... no me molestaba. Nunca me he quejado de nuestras charlas tontas, tampoco es algo que haría. Me satisface lo que sucede, pero olvidaba lo que me entristece la mirada luego de la sonrisa, la intención de lo pretendido, la ilusión de lo que no pasa.

Yo seguiré siendo esa carta, porque no podrás verme como el ganador. Creo que pasarán muchísimos juegos más, antes de que decidas echarme a la mesa, y aún así... no entiendo porqué esta tonta sensación se apodera de mí. Es como si quisiera decirme que no me lanzas porque temes perderme, que no te arriesgas a que otro jugador me tome y no vuelvas a verme. Quisiera creer eso, pero tus acciones no me ayudan. Después de todo, sigo aquí... en la punta de tus dedos, en la cima de tu abanico.

Yo te protejo de tus oponentes, mientras tú me miras quizás para desviarte de tu desorden, de tu destiempo, tomarme en tu mano y perderte en el mío. Esa es la magia de estar contigo, que el tiempo pasa y las risas nacen, que puedo sostener tus dedos con la plenitud de que es verdadera al menos la ilusión que transcurre entre los dos. Desafiamos al tiempo, nos atrevemos a ser distintos. Luego tú te vas, no regresas en mucho tiempo... y yo desde tu rodilla espero que me vuelvas a tomar sobre la mesa.

No dejo de ser,

la carta de atrás.